¡Oh la humanidad! Qué poco
sentido tiene esa palabra para la vida en todas las formas que presenta.
¿Qué sentido tiene la vida? En
esta pregunta se plantean varias cuestiones antes de poder responderla…A mi me
surgen rápidamente algunas de ellas, quizás no las más importantes, quizás no
son tampoco las más indicadas, ni siquiera serán las que tú habías pensado.
Pero eso no importa, no importa. Lo que aquí importa es la esencia de esa
palabra que hemos inventado, esa palabra que describe todo y a la vez nada, esa
palabra que juega con cada parte de nosotros y a la vez con nadie. ¿Qué es la
vida? ¿De qué vida estamos hablando? Yo os voy a responder... a la nuestra.
Sólo a la nuestra. Siempre nosotros. Yo. Él. Nuestra vida. Nuestro mundo.
Nuestras tonterías. Es curioso, cada vez que veo frases que pretenden guiar
nuestros pasos, darnos consejos sobre qué debemos hacer o cuál es la mejor
manera de sobrellevar los tormentos del día a día me entran ganas de vomitar.
Sobre todo cuando veo cosas del calibre de:
“Vive la vida”
“Cuando menos lo esperamos, la
vida nos coloca delante un desafío que pone a prueba nuestro coraje y nuestra
voluntad de cambio”
“Deja de pensar en la vida y resuélvete a
vivirla”
“La vida hay que vivirla que son tres
días y uno lo pasamos durmiendo”.
----- BAZOFIA DE LA PALABRA Y LA
DIALECTICA--------
Aquí vuelvo a plantear lo mismo…
¿Te estás refiriendo a tu frustrada vida sinsentido? Creo que la vida es algo
mucho más general, algo que se escapa a nuestra dialéctica y a nuestro afán por
describirlo y, poner etiquetas y nombres a todo. La vida no se refiere a ti, ni
a mí, ni a nosotros. La vida es todo, es todo lo que pasa mientras tú duermes,
mientras tú estás despierto intentando aprovecharla, mientras mueres, mientras
no estás. La vida eres tú, yo, tu familia, las familias de los demás, los
pueblos, los animales, las plantas, los árboles milenarios, los arboles no tan
milenarios, los ríos, los mares, las montañas, el viento, el sol, el calor, el
frío, los caminos, los frutos, los sonidos, la lluvia, las olores, las vistas,
las sensaciones, los abismos, el horizonte, la luna, las nubes, los insectos,
el silencio.
Aún y así, creo que algo anda mal. La única forma que conoce el
ser humano para aprovechar la vida es contradictoria con la idea misma de vida.
Para vivir destruimos. Mientras vivimos destruimos. Para morir destruimos. Sólo
hemos venido a ella para destruir. Somos un fracaso como especie. Me entristece
decir esto, porque formo parte de esta destrucción, pero así es y así lo
cuento.
A veces me sobrecoge un
sentimiento interior que me pone los pelos de punta al pensar en dicha
destrucción, la que sin querer estoy causando al mundo, a la vida. Intento
pensar distintas posibilidades para creerme que puedo jugar a romper ese juego
que no va conmigo y en el que ya no me apetece jugar, pero es inútil.
Pienso en no hacer nada que pueda
perturbar ese equilibrio que hace tiempo rompimos sin ningún tipo de escrúpulo.
Quizás si me quedara tumbada aquí mismo sin moverme, podría parar esa
destrucción por mi parte. Porque obvio no puedo controlar todo lo demás, pero
si lo mío, mi situación y mi elección. Así que me pongo a ello. No te muevas me
digo. Contente. Respira suave, no gastes el aire todo de una vez. Pero es
imposible. Sigo destruyendo.
Estoy tumbada en una cama. Esa
cama está hecha con madera extraída sin piedad de algún bosque, si es que aún
hay signos de que algún día en ese lugar existió un bosque verde, con vida.
Estoy respirando poco a poco, pero respirando al fin y al cabo. Estoy consumiendo
oxigeno, dejando menos para la demás vida que existe. Destruyo. No doy opción a
otras vidas. Sólo importa que pueda seguir respirando. Algunos dirían que estoy
intentando sobrevivir, que es cuestión de supervivencia. Yo digo que esos “algunos”
seguramente sean como yo, humanos. Humanos muy poco humanos seguramente.
Sigo tumbada respirando. Estoy
vestida. Visto una ropa; calcetines, pantalones, camiseta, jersey, ropa
interior,… Antes era vida. Era naturaleza, eran plantas, eran animales, eran
sonidos, eran,…Ahora ropa. Sólo ropa. Antes y ahora destrucción.
La mujer. ¡Qué bonito ser mujer!
¡Qué gran cargo de conciencia! Ser mujer es lo mejor que te puede pasar en la
vida, te dirán. Es increíble lo que cambia la vida cuando das a luz,
escucharás. ¡Y qué gran razón tienen! Cambian muchísimas cosas. Ya no es sólo
destrucción sino doble destrucción. La mujer es peor que el hombre. Es vida y
muerte al mismo tiempo. Es la que da vida al ser humano, es la que quita vida a
todo lo que ese bastardo tocará.
Muy bien. Estoy tumbada,
respirando, vestida, sin moverme lo más mínimo, sin crear muerte a la vida.
Huelo bien. Estoy limpia. Seguramente por la ducha de hace un rato. Una ducha
bañada de destrucción. Toda yo huelo a destrucción. Champú, destrucción. Perfume,
destrucción. Productos químicos, destrucción. Energía, destrucción. Bomba de
agua, destrucción. Calentador, destrucción. Una destrucción que huele bien, que
sabe bien, que te hace querer seguir destruyendo una y otra vez. Olores
ficticios, poco naturales. Nuestra mente almacena olores, falsos olores. Olores
creados por nosotros imitando la naturaleza. Una muy mala imitación, claro.
Colonias de fresa que no huelen a
fresa… ¿A qué huelen las fresas? A esa colonia no. Seguro que no.
Gel de coco.
¿De verdad os creéis que huele así el coco natural?... Destruimos y destruimos
nuestra realidad. La cambiamos a nuestro antojo, crecimos con ello y así es el
coco. Cuando realmente vas a una isla tropical, encuentras un coco y lo hueles,
te desanimas. Te sientes engañada, y no por nosotros o por los fabricantes de
líquidos con olores, sino te sientas engañada por la naturaleza. ¡Por ella! Y
prefieres seguir oliendo el coco que no es coco. El coco falso. Como toda
nuestra vida. Como todos tus problemas. Como todos tus antojos e idioteces.
Así lo hacemos todo. Así lo vemos
todo. Así pasa que, cuanta más vida para nosotros menos vida para todo lo
demás, incluso para las cosas que nosotros mismos creamos, incluso para
nosotros mismos. Destrucción mires donde mires. Muerte a la vida que sólo
provoca muertes porque no se soporta ni ella misma. Triste recorrido.
¿Y nuestra historia? Qué decir,…
más que no podemos sentirnos orgullosos. Nuestra historia sólo es la historia
del final de la vida. No la nuestra, repito, sino la vida como esencia. Pasa el
tiempo, la vida, las vidas, y menos cosas quedan y más destrucción nace. ¿Qué
hará el ser humano cuando ya no quede nada para destruir? ¿Se sentirá
impotente? Morirá de esa impotencia. Morirá la vida que mata y destruye. Morirá
la muerte, se encontrarán de cara y veremos quién gana la batalla, si la vida,
la muerte o la muerte en vida que nos persigue.
...........................................¡Oh la
humanidad!.............................................
¿Sabes qué es la vida? Es esa que entre todos la matamos y ella sola se murió.
